La verità.

La verità sta nel mezzo.
Ma chi l’ ha detto? Forse dovrei documentarmi, che so, essere un po’ più ferrata intorno ai concetti che mi incutono un certo timore.
Questa sera mi è chiara finalmente una cosa che non ero mai riuscita a focalizzare: si provano dolori profondi anche mentre si vive una storia d’amore. Le lacrime non scendono solo quando c’e un distacco, quando ci si lascia. Possono comparire mentre guidi verso casa dopo una serata splendida, possono fare il loro plateale ingresso mentre cammini verso il parchimetro, possono sorprenderti sotto la doccia, o mentre stai passeggiando con il cane e credi di sapere tutto della vita, tutto di te, tutto di tutto.
Invece no, per Dio. No, non è così. Bisognerebbe fare buon uso di certi momenti così limpidi e puri, che tanto assomigliano ai sentimenti di un bambino (se mai davvero qualcuno si ricordasse come ci si sentiva da piccoli).
La verità non può stare nel mezzo, altrimenti tutto sarebbe piatto e senza scosse.
Non può stare appoggiata al bancone del bar, o sdraiata sul letto. Deve avere per forza una posizione dolorosa, o ripida, comunque scomoda, una di quelle posizioni che proprio non riesci a mantenere più di dieci minuti di seguito, di quelle che ti alzi con il piede informicolito, tipo formiche impazzite.
La verità è un sassolino impigliato nel sandalo da mare. Lì, sotto il tallone. Scuoti in avanti, scuoti indietro…e tin tin tin…te ne sei liberato, sì…ma quel dolorino lì, rimane…e lascia una terribile conchetta sulla pelle per almeno altri 50metri di strada.
Ecco, io penso di poter tradurre così un po’ tutto, con l’immaginazione si possono costruire tutte le forme possibili senza rimanere mai delusi.
La mia verità è di un colore forte, e non va mai d’accordo con la sobrietà.